“行，行。“他站起身，拍了拍膝盖上的雪，“你有志气。大伯等着看，你这志气，能撑到几时。“

他走了两步，又回头，状似无意地说了一句：

“对了，天化。你爹身上那把猎弓，弓弦是鹿筋的，值钱。你先拿去当了吧，好歹换几斤米。“

杨天化跪在灵前，看着大伯的背影消失在院门口，很久没动。

怀里那枚残玉，贴着心口，烫了一下。

玉里那个声音悠悠响起：“这一家子，比山里的狼还像狼。狼好歹只在饿了的时候咬人。“

杨天化没应声。

他往炭盆里添了最后一张纸，看着火苗把纸舔成灰。

爹的猎弓不卖。爹的田不让。谁伸手，他就剁谁的手——现在剁不动，就记着。

猎户记账，记的是兽道；他杨天化记账，记的是人心。

这一笔，记下了。

出殡那日，雪停了。

棺材抬到村后的祖坟地，下葬，填土，立碑。碑是爹自己早年凿好的，就等着刻名字。杨天化握着錾子，一笔一笔，把“杨大“两个字刻了上去。

刻完最后一笔，他跪在坟前，磕了三个头。

杨小满哭得没了声，被孙寡妇抱在怀里。

填坟的时候，杨天化借了把铁锹，说是要把坟头的土拍实。没人注意的时候，他的目光飞快地扫过爹的尸身下葬前露出的那双手——

十指完好，指甲里没有挣扎抓挠的黑泥。

狼牙沟他去过。那沟两壁陡滑，人掉下去，第一反应一定是扒着沟壁往上爬，指甲里不可能干干净净。

除非，爹掉下去的时候，已经不会动了。

杨天化把坟头的土拍得平平整整，脸上什么表情也没有。

回村的路上，他落在了人群最后。怀里的残玉温温的，玉里的声音难得没有聒噪，隔了很久，才说了一句：

“小子，你不像你爹。“

“哪儿不像？“

“你爹是把事闷在心里的人。“那声音说，“你不一样。你是把事记在心里的人。“

杨天化踩着雪，往村里走。

“记着，是为了以后。“他说。

夜里，杨天化把爹的枕头拆开。

枕头套里缝着一个油布包，打开，是田契，还有三小块碎银子——这是杨家全部的家底。

他把田契贴身收好，银子塞进妹妹手里，让她抱着睡。

然后他吹熄了灯，在黑暗里坐了一夜。

怀里的残玉，始终温着。

后半夜，玉里那个声音又响了，这回没了平日的懒散，一字一字，像是说给他听，又像是说给自己听：

“睡吧，小子。“

“从明天起，爷教你活命的本事。“