他的字跟她父亲的字不一样，她父亲的字清秀，他的字刚硬。

但她都喜欢。

“上官姑娘。”他叫她。

她看着他。

“苏娘子的事，你真的不查了？”

“查，但不是现在。现在查不到她，她跑到海外去了。等她回来，再查。”

“她要是永远不回来呢？”

“她会回来的。她在长安有铺子，有朋友，有放不下的人。她会回来的。”

萧烟看着她，目光沉而静。

他点了一下头。

窗外天晴了。

雨后的阳光照进来，落在桌案上，落在案卷上，落在萧烟的手上。

他的手很好看，手指修长，骨节分明，指甲修剪得很整齐。

她看了很久，久到他把手缩回了袖中。

她收回目光。

想起那只荷包，苏娘子的荷包，绣着兰花，边角绣着一个“苏”字。

她把荷包收在了药箱的最底层，跟父亲的信放在一起。

扬州下着雨。

苏娘子站在码头上，穿着一身青布衣裙，头上戴着斗笠，看不清她的脸。

她的手里提着一只木箱子，箱子很沉，她的左腿拖行，走路一瘸一拐的。

码头上的船夫看着她走过来，问了一句“客官去哪”，她说“出海”。

船夫把她扶上船，木箱子放在船头。

船解了缆绳，撑离了码头。

苏娘子站在船头回过头看着扬州城。

雨中的扬州城灰蒙蒙的，白墙黑瓦，小桥流水，像一幅水墨画。

她看了很久，久到船已经驶出了运河，进了长江。

扬州城看不见了，她的目光还在那个方向。

她从袖中取出一封信。

信封是白色的，没有署名，封口用火漆封着。

她没有拆开，只是把它攥在手心里。

信是上官云起写给她的，最后一封，天宝八载七月的那封。

她没有打开看。

她知道信上写着什么，上官云起在信里写——“婉儿，楼儿托付给你了。你替我看好她。”

她没有看好她。

她让她查了那么多案子，让她经历了那么多危险，让她在验尸房的白石台上睡了那么久。

她没有看好她。

她对不起上官云起。

她把那封信塞进木箱子的夹层里。

珍珠在箱子底下压着，十二颗，拇指大小，圆润光滑。

她要把这些珍珠带到海外去卖掉，换成一箱一箱的银子，银子换成地契，地契换成宅子。

她要在海外给上官楼置一座宅子，让她有个地方可以去，有个地方可以躲，有个地方可以安安稳稳地过日子。

这是她欠上官云起的。

船出了长江口，进了东海。

海面上风大浪急，船颠簸得厉害。

苏娘子站在船头，手扶着船舷，脸色发白。

她晕船，但她不吐。

她在忍。

她忍了一辈子，忍到左腿瘸了，忍到脸上有了皱纹，忍到头发白了。

她还要忍，忍到上官楼安全了，忍到她可以死了。

上官楼在验尸房的白石台上铺了毡子躺下来。

那件月白色的斗篷搭在台边，她把它拽过来盖在身上。

斗篷上有萧烟的气味，松木的，淡淡的。

她闭上眼睛。

她想起苏娘子的信，想起苏娘子的荷包。

她想起父亲的信，想起父亲写的“楼儿会走路了”“楼儿会说话了”“楼儿会认药了”。

她想起母亲，想起母亲在灯下绣花的样子。

她想起萧烟，想起他撑伞的样子、骑马的样子、低头写案卷的样子。

她的世界很大，大到装得下所有人。

她的世界也很小，小到只剩下一间验尸房、一张白石台、一件月白色的斗篷、一盏还没有熄灭的灯。

灯焰跳了一下，灭了。

鲛人泪的案卷封存那天，长安城南出了事。

十里长亭，连续七夜，路人在此遇到鬼打墙。

有人在亭子里转了一整夜，天亮才发现自己一直在原地打转，鞋底磨穿了，腿也走肿了，整个人瘫在地上像一摊烂泥。

有人走着走着忽然不见了，同行的人喊破了嗓子也没有回应，次日发现他死在亭子中央，面容安详，嘴角带着一丝若有若无的微笑，身上没有外伤，衣裳整整齐齐，像是睡着了一样。